Cuando el avión tocó tierra, el sol del desierto los recibió como un látigo ardiente. Las montañas rojizas en el horizonte parecían cuchillas desgastadas, y el aire vibraba con la electricidad caótica de la ciudad que nunca dormía.
Las Vegas. Luces, ruido y pecado. El territorio perfecto para el diablo.
El coche blindado los trasladó directamente a uno de los hoteles más exclusivos de la Strip. Los ventanales de cristal reflejaban el ocaso como si fueran columnas de fuego. El lobby los recibió con mármol blanco, arañas de cristal suspendidas a veinte metros de altura y un perfume caro flotando en el aire. La gente se apartaba sin siquiera saber por qué; había algo en la figura de Salvatore Morgan que imponía respeto, incluso entre desconocidos.
Un empleado los condujo hasta el ascensor
