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El sol caía implacable sobre Las Vegas. El club de estilo europeo donde habían entrado se extendía como un oasis privado: tumbonas de cuero blanco, sombrillas alineadas, música baja que se mezclaba con el murmullo de las conversaciones y el chapoteo de las piscinas. Allí no era raro ver piel, ni cuerpos bronceándose con una naturalidad estudiada.
Salvatore y Sofía caminaron hasta un par de sillas reservadas. Él, impecable como siempre, camisa blanca ligera abierta en el pecho y gafas oscuras; ella, con un traje de baño pequeño que parecía diseñado para provocarlo más que para cubrirla.
Un camarero se acercó enseguida.
—Un whisky —ordenó Salvatore, seco, sin mirar la carta.
—Un frozen de frutas —pidió Sofía con una sonrisa traviesa.
El hombre asintió y se alejó. Sofía se acomodó en
