La mansión de Tiziano se levantaba sobre la colina como un cuchillo contra el cielo de Las Vegas. Cristal y hormigón, ángulos afilados, piscinas que parecían colgar del vacío. Desde la carretera, la Strip era una serpiente de neón; desde allí arriba, solo un tablero de luces obediente.
La puerta blindada se cerró a su espalda con un sello metálico. El eco de sus pasos recorrió el pasillo de mármol n***o hasta el vestíbulo. No encendió todas las luces. Bastaba la penumbra: lámparas bajas, luz tibia sobre cuero, madera oscura, acero. Un silencio pulcro que olía a perfume amaderado, pólvora vieja y whisky.
Se detuvo frente al espejo de cuerpo entero junto a la escalera. Respiró por la nariz, lento. La máscara de diablo, mate, con cuernos estilizados, seguía ceñida al rostro. Levantó ambas m
