La brisa en el cementerio todavía parecía pegarse en la piel de Sofía cuando se quedó quieta frente a las urnas. Sus labios se abrieron apenas, tragando ese aire espeso que olía a mármol y flores. Las lágrimas le ardieron en los ojos, y cuando una se deslizó hasta su boca, el sabor salado le quemó la lengua. La apartó con rabia, como si negar el llanto fuera la única forma de seguir erguida.
Alzó la mirada, respiró hondo y dio un paso hacia atrás. El helicóptero la esperaba con las hélices zumbando como un animal contenido. Caminó con pasos firmes, aunque dentro de ella todo temblaba. Subió y tomó asiento a un lado de Salvatore sin pronunciar palabra. Él tampoco dijo nada; las sombras en su rostro eran más densas que cualquier silencio.
El vuelo hacia Nápoles fue un vacío compartido. El
