NARRADO POR DANIEL VASCONCELOS — CONTINUAÇÃO
Quando falei, senti o gosto amargo subir na garganta.
Era como se cada palavra tivesse ponta de vidro e rasgasse por dentro enquanto saía.
— “A mulher que ia me dar um filho…” — repeti mais baixo, como se a frase ecoasse só pra mim. — “A mulher que eu ia pedir em casamento…”
O silêncio depois foi sufocante.
Não o silêncio comum — mas aquele que aperta o peito, que parece sugar o ar dos pulmões, que te obriga a lembrar até o que você se mata pra esquecer.
A mão apertou o braço da poltrona.
A madeira rangendo sob meus dedos me trouxe de volta pra sala, mas a cabeça… já tava longe.
Lá na rua quente.
No cheiro de pólvora.
No som seco da bala cortando o ar.
Minha visão turvou, mas não de lágrima fácil.
Eu não choro mais como antes.
Quand
