A ambulância freou em frente ao hospital com um guincho estridente.
Porta abrindo, vozes cortando o ar, maca sendo puxada como quem carrega esperança por um triz.
Eu saltei junto, segurando a mão dela.
Ou o que sobrou dela.
Porque a Luísa que sorria pra mim não tava mais ali.
Só um corpo gelado com cheiro de sangue e mar.
— “Sala de emergência dois!” — gritou um dos médicos.
— “Senhor, precisa ficar aqui fora agora.” — a enfermeira me travou pelo peito.
— “NÃO!” — tentei empurrar, me debater. — “EU TÔ COM ELA! EU TENHO QUE VER—”
— “Senhor, por favor…” — o enfermeiro mais velho chegou por trás, com uma voz firme. — “Ela precisa de espaço. Se tiver alguma chance, eles vão fazer o que for preciso.”
“SE TIVER ALGUMA CHANCE…”
As palavras dele foram uma sentença.
Uma mentira piedosa.
