Дождь стучал по крыше кабинета литературы, словно пытался вымыть грехи из трещин в штукатурке. Я сидела за партой, испещрённой чужими признаниями в любви и угрозами, а мистер Кроули медленно расхаживал между рядами, будто тень, запертая в четырёх стенах. Его пальцы скользили по корешкам книг на полках, как по позвонкам давно умерших существ. В воздухе витал запах сырой бумаги и чего-то кислого — возможно, страха, застрявшего здесь со времён, когда я ещё верила в справедливость.
— Ты знаешь, почему Данте поместил предателей в последний круг ада? — Он остановился у окна, за которым мартовский ветер гнал по небу клочья туч, похожие на окровавленную вату. — Потому что они разбивают зеркало души. И осколки режут тех, кто осмелится в них заглянуть.
Я перебирала конверт с фотографиями, которые
