Библиотека пахла старыми страхами и пылью с непрочитанных книг. Я сидела в дальнем углу, где свет от абажура падал неровным кругом, как пятно от фонаря в нуарном фильме. Передо мной лежал его ноутбук — чёрный, глянцевый, с наклейкой яхты на крышке. Пароль оказался предсказуем: дата рождения матери, которую я нашла в некрологе десятилетней давности. Его переписка пестрела цитатами из Ницше и договорами о неразглашении. Я сканировала глазами строки, пока пальцы дрожали над флешкой, украшенной брелоком в виде крыла — того самого, что потеряла Лорен.
Ты когда-нибудь замечала, как время замедляется, когда делаешь что-то запретное? Тиканье часов на стене растягивалось, как жвачка, каждый щелчок — удар молотка по стеклянному куполу спокойствия. Я уже перенесла половину файлов, когда тень упала н
