Лунный свет пробивался сквозь жалюзи, расчерчивая полосами мою спальню, как клетку. Я сидела на краю кровати, сжимая телефон до онемения пальцев. Экран светился синим проклятием — пост с его фотографиями набрал уже три тысячи репостов. «Марк Вандербум: интимная коллекция». Я сама выбрала самые откровенные кадры: его спина, покрытая царапинами от моих ногтей в библиотеке; полуодетый силуэт в дверном проёме; кадр с нижней губы, закушенной в момент, который никто не должен был видеть. Но теперь, когда анонимные аккаунты разрывали его на части, я чувствовала не триумф, а привкус рвоты на языке.
Ты спросишь, почему я не удалила пост сразу? Потому что внизу, под одеялом, всё ещё тлел след его прикосновений. Потому что каждое уведомление напоминало: он не пришёл. Не написал. Не назвал меня «суко
