A PORTA ERRADA

capítulo 18

— Quando nosso filho ou filha tiver idade para assumir os negócios, voltamos para Célia. — Saimon disse, a voz baixa, carregada de convicção. — Eu prometo.

Lívia sorriu, um daqueles sorrisos que nascem do peito e aquecem tudo ao redor. Não havia dúvida nos olhos dele. Apenas futuro.

— Antes de tudo. — ele continuou, como quem revela algo pensado com cuidado — eu já consegui uma entrevista pra você na Universidade de Atenas. Quando formos se desejar, poderá ir falar com eles.

Ela o encarou surpresa, o coração acelerando.

— Você já pensou nisso tudo?

— Pensei em você. — corrigiu com suavidade. — No que te faz ser quem é.

Lívia riu baixo, emocionada, e balançou a cabeça.

— Então é por isso que meu pai parecia tão calmo esses dias. — murmurou. — Quando você decidiu que iria comigo para Atenas?

Lívia respirou fundo antes de responder. O olhar se perdeu por um instante, como se revisitasse aquele momento exato.

— No hospital — disse enfim. — Quando você disse que nada era mais importante do que cuidar de mim.

Ele pousou a mão novamente sobre o ventre dela, gesto que já se tornara natural, necessário.

— Ali eu entendi — continuou, ela. — Que eu podia perder qualquer coisa, menos você.

Lívia sentiu os olhos arderem. Encostou o rosto no peito dele, ouvindo o coração firme, presente. Ali, entre promessas simples e decisões definitivas, o amor deixou de ser medo.

Virou escolha.

Virou lar.

...

Lívia caminhava sem pressa pelas ruas de pedra da ilha, sentindo o sol suave da tarde aquecer-lhe a pele. Entrou em pequenas lojas, escolheu tecidos leves, vestidos mais soltos, observando com um misto de surpresa e ternura o reflexo do próprio corpo nas vitrines. A cintura já não era a mesma — havia ali um início discreto de curva, um segredo crescendo silencioso dentro dela.

Sorriu sozinha.

Não de vaidade, mas de aceitação.

Ao sair de uma das lojas, ajeitando a sacola no braço, ouviu o próprio nome ser chamado.

— Lívia.

O tom era conhecido demais para ser ignorado.

Ela parou.

Lucas estava alguns passos atrás, as mãos nos bolsos, o semblante tenso como alguém que ensaiara aquela abordagem inúmeras vezes e ainda assim não sabia por onde começar.

— Eu, — ele pigarreou, aproximando-se. — Posso falar com você um instante?

Lívia sentiu o corpo enrijecer levemente. Não por medo. Mas por cansaço. Ainda assim, assentiu.

— Pode.

Caminharam até a sombra de uma figueira próxima. O silêncio entre eles era pesado, carregado de tudo que nunca fora dito — ou dito tarde demais.

Lucas respirou fundo.

— Desde a noite de Afrodite, tem algo me corroendo. — confessou, finalmente olhando nos olhos dela. — Eu tentei ignorar. Fingir que passou. Mas não passou.

Lívia cruzou os braços, não como defesa, mas como quem se prepara para ouvir algo difícil.

— Então diga, Lucas.

Ele passou a mão pelos cabelos, inquieto.

— Quando te vi ali, escolhida pela deusa, enquanto o sacerdote abençoava você e seu marido. — engoliu em seco. — Eu senti como se tivesse perdido algo que nunca tive coragem de assumir.

Ela franziu levemente a testa.

— Você disse que esteve comigo apenas porque eu lembrava minha irmã — lembrou, a voz calma, mas firme. — Foram suas palavras.

— Eu sei. — respondeu rápido. — E me arrependo delas todos os dias. Não era mentira, mas também não era toda a verdade.

Lívia manteve o olhar fixo nele, sem ceder um centímetro.

— E qual é a verdade agora?

Lucas respirou fundo, como quem se lança de um precipício.

— Que eu errei. Que te machuquei. E que só percebi o tamanho disso quando te perdi.

O silêncio caiu entre eles. Ao longe, ouviam-se vozes da vila, o som do mar quebrando nas pedras.

Lívia levou a mão instintivamente ao ventre, gesto pequeno, mas definitivo.

— Lucas — disse, com suavidade e clareza — isso que você sente chegou tarde.

Ele seguiu o movimento da mão dela, e algo se quebrou em seu olhar.

— Eu sei — murmurou. — Eu vi você diferente. Mais plena.

— Estou — confirmou. — E não é algo que eu esteja disposta a colocar em risco. Nem por dúvidas, nem por arrependimentos.

Lucas assentiu devagar, como quem recebe uma sentença que já esperava.

— Eu precisava dizer. — concluiu. — Mesmo sabendo que não mudaria nada. Queria pedir perdão. Sei que não mereço, mas, queria pedir mesmo assim.

Lívia deu um pequeno sorriso triste, mas honesto.

— Às vezes, dizer não é para mudar o fim. — respondeu. — É só para aceitar que ele chegou. Eu perdôo você Lucas. Seja muito feliz.

Ela se afastou, retomando o caminho pela ilha, sentindo o peso do passado finalmente ficar para trás.

E, pela primeira vez desde a noite de Afrodite, Lucas ficou ali, parado, entendendo que a deusa havia escolhido certo. Certo para Lívia.

Saimon havia parado o carro a uma curta distância da praça quando a viu. Lívia estava de frente para Lucas, o corpo sereno, os gestos contidos. Ele reconheceu de imediato a cena — não pelo que parecia, mas pelo que não parecia. Não havia tensão, nem proximidade excessiva, nem aquele fio invisível que denuncia algo m*l resolvido.

Ainda assim, o impulso veio.

Saimon segurou o volante com mais força, o instinto gritando para descer, intervir, marcar território. Mas não o fez. Respirou fundo.

Confie, disse a si mesmo.

Confie nela. Confie no que construíram.

Deu a volta no quarteirão e estacionou poucos metros adiante. Quando Lívia surgiu com as sacolas nas mãos, o rosto tranquilo, ele soube que fizera a escolha certa.

Ela abriu a porta do carro e entrou sorrindo, inclinando-se para deixar um beijo macio em seus lábios — simples, íntimo, verdadeiro.

— Eu vi e conversei com o Lucas — disse, enquanto ajeitava o cinto.

Saimon não respondeu de imediato. Apenas a olhou, atento, oferecendo o silêncio como espaço para que ela continuasse.

— Ele disse que se arrependeu do que falou naquele dia — completou. — E eu o perdoei.

O coração dele bateu uma fração mais lento.

— Perdoou? — perguntou, sem dureza. Apenas querendo entender.

— Sim — Lívia confirmou, apoiando a mão sobre a dele. — Não quero carregar nenhum peso comigo. Minha irmã está com ele. Que sejam felizes.

Ela respirou fundo, como se aquele ato tivesse encerrado algo antigo dentro de si.

— Lucas precisava disso — acrescentou. — Mais do que eu precisava.

Foi ali que Saimon compreendeu. Não havia sobrado dor, nem saudade, nem resquício. O perdão não vinha do amor que foi, mas da paz que agora existia.

Ele levou a mão dela aos lábios e a beijou com ternura.

— Então está tudo encerrado — murmurou.

— Está — respondeu Lívia, sorrindo.

Saimon ligou o carro, sentindo algo raro e precioso se acomodar em seu peito:

certeza.

Certeza de que aquela mulher ao seu lado escolhera ficar — não por destino, não por obrigação, mas por vontade.

...