L'air nocturne était imprégné d'une odeur épaisse de pin et de sang, un parfum métallique qui évoquait la guerre qu'Alpha Torren avait si froidement déclarée. Lena se tenait à la lisière de la clairière principale, au cœur du territoire de la Rivière d'Argent, mais l'endroit n'avait plus rien d'un lieu de jugement. C'était un champ de bataille, et elle en était l'arme la plus récente et la plus incertaine.
Tout autour d'elle, les loups des deux meutes s'affrontaient aux chasseurs qui empiétaient sur le territoire et à leurs alliés de l'Ombre. Les grognements gutturaux des métamorphes se mêlaient aux détonations sèches d'armes étranges. C'était le chaos, un tourbillon de violence auquel elle était censée se joindre. Pourtant, elle se sentait clouée sur place, le souvenir de l'immense forme
