L'odeur d'argent brûlé et de sang emplissait les poumons de Lena d'un épais brouillard cuivré. Sa poitrine la faisait souffrir d'un vide abyssal, là où le lien qui l'unissait à Kael avait été une présence vivante. C'était comme un membre fantôme, une absence douloureuse. Mais le désespoir qui l'avait poussée à fuir le camp de la Lune Brisée s'était mué en autre chose. Quelque chose de froid, d'aigu et de mortel.
Elle se tenait sur un éperon rocheux, les survivants du groupe de Lyra, dévastés, se rassemblant en contrebas. Leur camp fumait encore dans la vallée, témoin de la trahison d'Erik. Leurs visages étaient striés de suie et de chagrin, leurs postures affaissées, vaincues.
Lyra s'approcha, son visage austère marqué d'une froideur nouvelle et impitoyable. La cicatrice à son sourcil co
