La brume s'accrochait à la peau de Lena, un linceul froid et humide qui étouffait le monde. Elle avait suivi l'appel argenté de son sang, une boussole qui indiquait juste, jusqu'à ce que les arbres se raréfient et que le sol plonge dans une vaste vallée en forme de cuvette. En son cœur, squelettiques et solennelles, gisaient les ruines.
Des colonnes effondrées de pierre de lune pâle gisaient comme les os blanchis de géants, éparpillées sur le sol de la vallée. Elles étaient gravées de glyphes tourbillonnants qui semblaient se mouvoir et ramper dans la faible lumière brumeuse, un langage de cercles et de croissants de lune qui vibrait contre ses sens. L'air était saturé de l'odeur de pierre humide, de poussière ancienne et de quelque chose d'autre – un silence profond et pesant, plus lourd
