Rejetée par sa meute, sauvée par l'Alpha

07

Le murmure de la rivière était une berceuse dont elle ne se souvenait plus très bien. Lena était assise au bord de l'eau, l'étrange pierre sculptée reposant froide et lourde dans sa paume. La vision qu'elle avait déclenchée – la femme en blanc, la solitude écrasante, l'injonction de se souvenir – avait laissé une douleur profonde et résonnante dans sa poitrine, un vide qui aspirait à être comblé. Elle ferma les yeux, chassant le fantôme du souvenir, espérant qu'il s'éclaircirait.

Au lieu de cela, un autre fantôme refit surface.

Une voix de femme, douce et grave, fredonnant une mélodie toute en courbes douces et en promesses murmurées. L'odeur de la lavande et du pain cuit. Une main forte, rugueuse et calleuse, lissant ses cheveux. Un sentiment de sécurité absolue, incontestée. La certitude enfantine d'être aimée.

Le souvenir était si vif, si chaleureux, que c'était une douleur physique. Lena retint son souffle. Elle n'avait pas pensé à cette berceuse depuis des années. L'orphelinat de la meute avait été un lieu froid et pratique, sans bourdonnement ni lavande.

Puis, un changement. Un fragment plus sombre, tranchant et discordant.

Les mêmes mains puissantes, maintenant frénétiques, la poussèrent dans un petit espace sombre sous une planche. L'odeur de fumée, épaisse et suffocante, lui piqua les yeux. Une voix d'homme, tendue par la peur, un murmure rauque. « Ne fais pas de bruit, petite lune. Quoi que tu entendes. Ne sors pas. »

Une porte qui se fendit. Un rugissement. Un cri qui fut interrompu.

Puis, une chaleur terrible, dévorante. Le monde était orange et noir, l'odeur de fumée avait maintenant un goût de cendre sur sa langue. Elle s'était frayé un chemin en toussant, plongée dans un cauchemar. Sa maison avait disparu. Ils avaient disparu. Tout n'était que feu et ruine.

Et son épaule… elle l'avait brûlée. Une douleur fulgurante. Lorsque les braises s'éteignirent, le croissant argenté était là, palpitant au rythme de l'écho des flammes.

Lena ouvrit brusquement les yeux, un halètement étranglé lui arrachant la gorge. Elle tremblait, la paisible berge remplacée par des sensations fantomatiques de chaleur et de terreur. Elle pressa fortement la paume de sa main contre la cicatrice lunaire, comme pour repousser le souvenir. Ce n'était pas une douce marque de mystère. C'était une blessure. Une marque de survie. La seule chose qui restait d'une vie volée par le feu.

La solitude qui suivit était un vaste océan froid. Elle y était à la dérive. Le rejet de la meute n'était que la dernière vague d'une vie entière. Elle était si fatiguée d'être seule.

Une frustration, brûlante et soudaine, bouillonnait en elle. Elle avait besoin de réponses, pas de ces aperçus fragmentés et douloureux. Elle avait besoin de savoir. Posant la pierre, elle prit une position jambes croisées sur la mousse, imitant les postures méditatives qu'elle avait vues les guérisseurs de la meute. Elle ferma de nouveau les yeux, se concentrant sur sa respiration, essayant d'apaiser la tempête dans son esprit. « Montre-moi », implora-t-elle le souvenir, la cicatrice, l'univers. « Montre-moi la vérité. »

Mais la cicatrice répondit par un pouls sourd et lancinant qui semblait se moquer de ses efforts. Ce n'était plus le bourdonnement clair et directif d'avant. C'était une agitation, un bruit parasite qui brouillait ses pensées. Plus elle essayait de se concentrer, plus le pouls s'intensifiait, un battement de tambour de sa propre exaspération. Le visage de la femme restait flou. Les paroles de l'homme n'étaient que des sons décousus. Le feu n'était que de la chaleur. Elle ne pouvait le saisir. Elle ne pouvait le retenir.

Pourquoi je ne me souviens pas ? hurla-t-elle intérieurement. Ses poings se serrèrent sur ses genoux, ses ongles s'enfonçant dans ses paumes. La pratique sereine de la méditation fut un échec ; elle ne fit qu’amplifier son isolement, son altérité. Même son passé lui était caché.

« Le passé est une bête têtue », lança une voix rauque dans l’ombre derrière elle. « Il ne vient pas quand on l’appelle. Il faut le persuader.»

Lena sursauta, se releva précipitamment et pivota sur elle-même, le cœur battant la chamade. Un vieux loup se tenait au bord de la clairière. Il était ancien, le museau complètement gris, la fourrure inégale et usée. Il s’appuyait lourdement sur une canne noueuse, mais ses yeux… ses yeux étaient d’un bleu clair et perçant, débordant d’une connaissance profonde qui lui donnait un air sans âge.

Elle ne l’avait pas entendu approcher. Elle ne l’avait pas flairé. Il semblait s’être simplement matérialisé dans le crépuscule.

« Qui es-tu ?» demanda-t-elle d’une voix plus aiguë qu’elle ne l’aurait voulu, rendue rauque par les larmes retenues et la frustration.

Le vieux loup ricana, un son sec et bruissant. « Un vagabond. Un souvenir de choses que la plupart voudraient oublier. » Ses yeux bleus se posèrent sur la pierre sculptée à ses pieds, puis revinrent à son visage, s'attardant sur sa posture tendue, ses poings serrés. « Je vois que le passé te pèse, mon enfant. Il t'appelle, mais tu le combats. Tu essaies de l'enfermer dans ta colère. »

Lena le fixa, son défi vacillant sous son regard entendu. « Il est… brisé. Je ne le vois pas clairement. »

« Certains souvenirs sont trop douloureux pour être perçus clairement. On les ressent. Ressentis dans les entrailles. Dans le sang. » Il fit un pas boitant vers elle, et elle recula instinctivement d'un pas. Il s'arrêta, une lueur d'amusement dans les yeux. « Tu cherches ton origine. Une quête louable. Mais tu cherches un nom, un visage. Tu devrais être à l'écoute d'une chanson. »

« Une chanson ? » murmura Lena, le mot éveillant le fragile souvenir de la berceuse.

Le regard du vieux loup s'éloigna, scrutant à travers elle un autre temps. « Les chants se sont tus. Les anciennes coutumes s'estompent. La Prêtresse Lunaire a disparu depuis des générations. On croyait sa lignée brisée, son devoir sacré abandonné après le Grand Incendie. » Son regard se fixa à nouveau sur elle, perçant et intense. « L'équilibre n'a cessé de changer depuis. Les loups oublient le véritable pacte de la lune. Ils s'endurcissent. Territoriaux. Ils se battent parmi les arbres tandis que le ciel s'assombrit. »

Le pouls de Lena battait à ses oreilles, un contre-rythme frénétique au bourdonnement régulier de la cicatrice. Prêtresse Lunaire. Le Grand Incendie. Les mots résonnèrent, frappant une corde si profonde qu'elle ressemblait à une vibration physique. « Quel… quel était son devoir ? »

« Se souvenir », dit-il simplement, comme si c'était la chose la plus évidente au monde. « Être le gardien des vérités ancestrales. Le pont entre la Terre et la Lune. Rappeler aux loups que la force ne réside pas seulement dans les dents et les griffes, mais dans le lien. Dans le chant partagé. » Il lui lança un long regard pénétrant, son regard se fixant ostensiblement sur son épaule. « On dit que la Prêtresse portait la marque de la lune. Un croissant, transpercé de lumière. La clé de portes oubliées. »

Il prit une lente inspiration douloureuse, regardant vers la forêt qui s'assombrissait. « J'ai longtemps erré, à l'affût d'un bourdonnement dans le silence, d'une odeur absente dans le vent. L'espoir que la ligne ne s'était pas vraiment éteinte. » Il déplaça son poids sur le bâton, se préparant à partir. « Les vieilles pierres se souviennent. La rivière se souvient. Tu devrais peut-être cesser d'essayer de voir, petite, et simplement… écouter. »

« Attends ! » s'écria Lena, sa quête d'identité prenant soudain forme, un nom – Prêtresse Lunaire – un but. « S'il vous plaît, dites-m'en plus ! Qui était-elle ? Qu'était-ce que le Grand Incendie ? »

Mais lorsqu'elle cligna des yeux, la clairière était vide. Le vieux loup avait disparu. Disparu aussi complètement que le loup noir, ne laissant derrière lui que le murmure du vent dans les pins et l'écho de ses paroles.

Un bourdonnement dans le silence. Une odeur absente dans le vent.

Il l'avait décrite. Il l'avait cherchée.

La frustration avait disparu, brûlée par un espoir fulgurant et terrifiant. Sa cicatrice n'était pas seulement le souvenir d'une tragédie personnelle. C'était un héritage. Une prophétie. Son isolement, sa différence – ce n'était pas un défaut. C'était une condition préalable.

Elle baissa les yeux vers la pierre sculptée, puis de l'autre côté de la rivière, vers la partie plus profonde et plus ancienne de la forêt. La direction d'où était venu le loup noir. La direction des réponses.

Un hurlement bas et familier traversa la nuit, non pas de l'autre côté de l'eau, mais du chemin emprunté par le vieux loup. C'était un son de profonde solitude, un appel qui semblait résonner avec le nouveau vide douloureux en elle.

Un instant plus tard, un hurlement différent lui répondit, plus proche. Plus profond. Une mélodie profonde et sombre qu'elle ressentait jusqu'au plus profond d'elle-même.

Le loup noir sortit des arbres sur la rive opposée, ses yeux d'ambre fixés sur elle. Il n'était plus un observateur silencieux. Il participait. Il avait tout entendu.

Sa voix résonna dans son esprit, non plus un ordre, mais une invitation, mêlée d'une promesse sombre et palpitante qui lui coupa le souffle.

Tu commences à comprendre. Le passé n'est pas une cage. C'est un hurlement. Y répondras-tu… ou fuiras-tu ?