L'odeur du foyer la frappa d'abord : fumée de bois, cuir séché, et l'odeur musquée et familière du sac. C'était un parfum que Lena avait autrefois respiré comme réconfort, comme identité. Maintenant, il avait un goût de cendre et d'amer regret. Elle se tenait à la lisière des arbres, cachée dans l'ombre profonde d'un épicéa, son cœur battant la chamade contre ses côtes. Le campement de la Rivière d'Argent s'étendait devant elle, tout en activité et en chaleur communautaire dont elle était à jamais exclue.
Sa fierté lui hurlait de faire demi-tour, d'embrasser le chemin solitaire qu'elle avait choisi. Mais un besoin plus profond, plus désespéré – l'éternel et douloureux besoin d'appartenance de l'orpheline – la poussait en avant. Elle devait essayer. Une dernière fois.
Elle entra dans la c
