Les hurlements des chasseurs s'étaient estompés, mais leur écho subsistait, une pression fantomatique contre le crâne de Lena. Elle avait couru jusqu'à ce que ses poumons argentés brûlent, non pas à cause des Ombres Noires, mais sous le poids écrasant du plan de Torren. Un raid. Une guerre. Tout cela provenait d'une seule source empoisonnée : elle.
Elle devait réfléchir. Comprendre. La cicatrice sur son épaule, désormais éteinte après sa violente éruption pendant la vision, lui semblait être la seule boussole qui lui restait. Elle l'avait guidée jusqu'aux ruines, vers sa véritable forme. Maintenant, elle la tirait vers l'ouest, loin de la politique sinistre du camp, vers la partie la plus profonde et la plus ancienne de la forêt.
Les arbres ici étaient anciens, leurs troncs assez larges
