O som da madeira estalando sob o fogo era o único som vivo naquela sala.
Vitor Stormfang estava sentado na poltrona de couro de urso, os dedos tamborilando sobre o braço estofado. A sala era ampla, elegante, decorada com peças antigas da realeza licana. Mas ali dentro, reinava o silêncio — o tipo de silêncio que só existe onde o poder já venceu.
Diante dele, um relatório recém-aberto. Sangue fresco marcava a borda do papel, como se o próprio mensageiro tivesse tremido ao entregar. E com razão. As palavras escritas ali carregavam o nome que ele mais odiava:
Dante Stormfang.
O sobrinho maldito. O herdeiro.
Vitor sorriu. Mas o sorriso não alcançou os olhos.
— "Resistente, disciplinado... destaque na prova da selva..." — leu em voz baixa, a entonação escorrendo veneno.
Rasgou o papel no
