Eu senti que, se eu não perguntasse naquela hora, eu nunca mais teria coragem, porque a minha mãe estava ali, viva, com a mão ainda apertando a minha como se tivesse medo de eu desaparecer, e eu estava com a garganta fechada demais para fingir que aquela conversa podia ficar para depois. Eu tinha carregado essa pergunta a vida inteira, e na vida passada eu engoli como se fosse normal uma filha não ter direito de saber, como se fosse aceitável ela sempre desconversar, sempre me empurrar para longe com um “não é assunto para você”, sempre mudar o foco para a comida, para o frio, para qualquer coisa que me impedisse de abrir a ferida.
Dessa vez eu não deixei.
Eu segurei o pulso dela com firmeza, não com brutalidade, mas com aquela firmeza de quem está prestes a cair e precisa de algo real p
