ERWAN
Le ciel avait repris sa teinte de couvercle de gamelle, une sorte d’aluminium imprégné de plomb, de beaucoup de plomb. Dans ce petit café de la rue Saint-André-des-Arts, la lumière était chiche, quelques étudiants parlaient à voix basse dans un coin où les murs paraissaient peints de suie tant l’ombre était profonde. Cet endroit de Paris garderait son atmosphère moyenâgeuse quoi qu’il arrive, pensa Erwan. Il avait commandé un cognac, et Éloïse l’avait imité. Il faisait chaud, c’était agréable, mais les yeux du jeune commandant ne pouvaient s’empêcher de regarder le ciel, au dehors, à travers les carreaux des vitres recouvertes de buée. Ce gris humide qui tordait les cœurs. Il n’eut aucun mal à débuter son histoire.
Quatre années auparavant…
Tout avait commencé par une fin de matin
