Uma semana havia se passado.
Ralph estava sentado em um restaurante discreto, em uma mesa de canto, o braço ainda engessado, agora envolvido por um tecido preto discreto. O olhar dele estava perdido na rua, no vapor que saía de uma xícara de café que já esfriava.
Foi quando Bartolomeo Falcão se sentou ao seu lado, sem aviso. Silencioso. Como se já tivesse direito àquele espaço.
Ralph nem olhou. Apenas disse:
— Não fala. Eu sei.
Bartolomeo cruzou os braços, esperando.
— Você seria capaz de colocar uma bala na cabeça de um dos meus irmãos, eria? Colocaria uma bala na cabeça de Caio, do seu irmão juiz ou do Francesco... se estivesse no meu lugar?
Bartolomeo respirou fundo, sem pressa.
— Não Ralph. Não teria nunca. Eu amo os meus irmãos. Como você ama o seu, mas..
— Mas?
— Mas os m
