Le matin s’est levé, gris, dénué de sens. Je n’ai pas ouvert les rideaux. J’ai laissé la lumière mordre doucement les pierres, comme on laisse une plaie s’ouvrir sans intervenir.
Je n'ai pas pris la direction des jardins. Pas celle du balcon. Pas celle de la bibliothèque non plus. Tous les chemins qui mènent à elle… je les évite. Comme si ignorer sa présence pouvait effacer le fait que je ne peux l’ignorer.
Je traverse le couloir Nord, celui qui longe les remparts, où l’air est plus frais, plus ancien. Ici, personne. Rien, sauf le silence et mes pas qui résonnent trop fort.
Dans mon atelier, je réorganise mes fioles. Une, deux, trois. Puis je les remets à leur place initiale. Un cercle. Puis un autre. Et là, soudain, ma main dérape. Une rune se brise sur le parchemin. La poudre réagit m
