La marmite au fenouil
Dans une plaine couverte de neige, il y avait un feu.
Sur le feu, il y avait un chaudron,
Et dans ce chaudron, une potion.
Une ogresse courbée,
Y tournait sa cuiller,
Et se lamentait.
Mais pourquoi, pourquoi donc ?
Tout tourne à l’envers,
Au fond de mon chaudron ?
Dans le bon sens des choses,
Une âme de rose,
Et un bourgeon vert
Une goutte de froid,
Une lame, un nœud,
Mais voilà,
J’ai beau tourner
Rien ne se crée.
Les choses passées sont oubliées
Rien de bon ne sort de mon chaudron
Que des choses brisées
Qu’on ne peut réparer.
J’y jette des éclairs,
J’y jette des fougères,
Il manque un ingrédient,
Que pourrais-je ajouter ?
Du fenouil, un bleuet ?
Que s’arrête le temps
Je choisirai hier
Avant de disparaître,
Il me faudra bien naître
Aux p
