— Elle te tente, la brochette du pauvre, Madeline ? plaisantait-il en se moquant de sa « sensiblerie ».
Avec quelle étrange impatience aussi huilait-il sa cisaille à bordures, avant de passer trois heures, agenouillé, à décapiter le moindre brin d’herbe au pied des nains, et de quel air inquiétant, à la fois souverain et sournois, arpentait-il la ruelle du potager, statuant sur le sort de telle plante qui ne poussait pas comme il voulait…
— Demain je lui règle son compte, à ce poireau. À se biaiser comme ça, il fait honte aux autres.
Elle en vint bientôt à se sentir partout étrangère en ce jardin où, parmi tant de pittoresques trouvailles, de bonheur humble et de sourires béats, tout lui disait, de manière larvée, la présence d’une obstination maniaque qu’elle n’arrivait pas à préciser,
