Avec une exclamation de joie, dans les combles il trouve aussi, suspendue au fond d’un placard, une carabine à air comprimé avec sa boîte de plombs – l’arme du pauvre type par excellence. Voilà donc d’où venaient ces claquements étouffés ! Et ces cadavres de corbeaux mystérieusement tombés dans les haies ! Une minute lui suffit pour dérégler le dispositif de visée de façon invisible mais irrémédiable. La tête de Bovet quand il n’arrivera plus à tuer le moindre oiseau !
La pharmacie aussi lui en apprend de plaisantes, de misérables, de suavement inquiétantes.
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Il rit tout seul sur son lit de camp. Moral au beau fixe, comme le temps. Qu’ils rentrent, qu’ils rient, maintenant il les tient. Il aura une façon de les regarder quand ils essaieront de se payer sa tête qui les fera cesse
