A minha mãe passou as mãos no rosto. Os seus olhos estavam brilhantes, mas o seu tom mudou imediatamente.
— Eu sei que o bebê é lindo, Arte. Que tudo isso te machuca. Mas você tem certeza? Não quer fazer um teste de DNA?
Fiquei parado.
— Como?
— Ela é uma criança que você só viu há algumas horas. Ela insistiu. — Não que eu esteja hesitante, mas se você vai assumir a responsabilidade, é melhor deixar isso claro, filho. Legalmente, emocionalmente...
— Você quer que eu faça um teste de DNA naquele bebê? Perguntei em voz baixa.
— Só para ter certeza. Não para duvidar, mas para…
— Só por cima do meu cadáver.
A minha mãe piscou.
— Arte…
— Você não a viu? Você não a viu, mãe? Ela é idêntica a mim quando era jovem. Ele tem os meus olhos, os meus gestos, até mesmo meu jeito de franzir a t
