Je vais t’aider
1020 Words
Point de vue d’Elena
« Comment oses-tu m’embrasser ! » L’ai-je grondé dès que nous sommes montés dans sa voiture.
Il me regardait, sombre. « Et toi, comment oses-tu prétendre être ma mariée ? »
Un rire amer m’a échappé. « Ferme-la, brute. Appelle ton… patron, maintenant. Rappelle-lui notre accord. »
Son front se plissa. « Tu es droguée ou quoi ? Je n’ai pas de foutu patron. Je suis le patron. »
J’ai ricanné et lui ai lancé la pince à cheveux qui retenait ma coiffure. Elle a heur té sa poitrine. « Arrête ta comédie, crétin. Le spectacle est fini — reprends-toi et fais ce que je te dis. Appelle ton patron ! Bordel. » Pourquoi diable avait-il envoyé un idiot comme représentant ?
« Représentant ? Quel rapport ? » grogna-t-il. « Une réunion ? Sors d’ici avant que je te mette moi-même dehors ! »
Ma mâchoire se serra, mes poings se refermèrent. Je ne suis pas du genre colérique d’ordinaire, mais cet homme savait réveiller quelque chose en moi.
« Appelle ton foutu patron ! Je n’ai pas toute la journée pour t’expliquer ! »
« Je suis trop occupé pour discuter avec toi aussi. Et arrête de foutre le bordel. Tu parles tellement fort. Tu veux que je te fasse taire ? » répondit-il, provocateur.
« Avec quoi ? Avec ton b****r minable ? » lançai-je en roulant les yeux. Sa mâchoire se crispa, visiblement blessée.
« Minable ? Tu veux que je t’embrasse encore ? Cette fois, je ferai en sorte que tu sens vraiment… » Sa voix se fit plus grave, chargée d’une menace à peine voilée.
« Pervers ! » m’exclamai-je, prête à lui asséner un coup, quand mon téléphone vibra.
M. Bouvier — mon mari prévu — m’appelait. Un soulagement mêlé de panique me traversa, mais je lançai un regard noir à l’homme à mes côtés avant de décrocher. « Allô ? »
[— Où es-tu ? Mon représentant t’attend depuis presque deux heures. Es-tu sûre de vouloir encore sauver l’entreprise ?] La voix de mon interlocuteur tremblait d’inquiétude.
Je regardai l’homme à côté de moi : son front se plissait alors qu’il marmonnait au téléphone en jurant. « Quoi ? » balbutiai-je, le cœur battant. Peut-être avais-je mal entendu.
[— Ne me dis pas que tu es perdue. Le lieu de la cérémonie est à l’ouest du complexe, Elena. Il y a un autre mariage à l’est. Tu ne devrais pas te promener : rends-toi vite au bon endroit.]
Le sol sembla se dérober sous mes pieds. Je laissai tomber mon téléphone sur le plancher de la voiture ; mes mains tremblaient, mes lèvres aussi.
Quoi… quoi se passait-il ? « C’est… c’est impossible. »
« Qu’est-ce qui ne va pas chez toi, malade ? » Il m’accusa sans retenue. J’avalai ma salive. « C’est à l’est ? » demandai-je, la voix brisée.
Son visage se plissa. « De quoi tu parles ? » Je couvrist la bouche alors que les larmes coulaient. « Mon Dieu… ai-je épousé le mauvais homme ? »
Il me fixa, incrédule, puis serra la mâchoire et me prit les épaules. « De quoi tu parles ? Tu as assisté au mauvais mariage ? On t’a envoyée par erreur ? Tu n’as pas prétendu être ma fiancée ? »
J’essuyai mes larmes d’un revers de main et secouai la tête. « Il faut que je parte — »
« Attends ! » Il m’attrapa le bras pour m’empêcher de sortir. « Je dois aller épouser mon vrai mari. »
Il secoua la tête avec force. « Non, non ! Tu viens de m’épouser. Si quelqu’un te voit partir pour un autre mariage, tu ruinerais ma réputation, femme. »
Je le regardai, abasourdie. « Tu plaisantes ? Je ne peux pas perdre mon temps ici. Et nous n’avons même pas signé de papiers légaux— »
« Peu importe ! » grogna-t-il. « Tu ne peux pas simplement t’en aller après avoir gâché mon mariage. »
« Je n’ai pas gâché ton mariage, monsieur. C’est toi qui as continué la cérémonie alors que tu savais que je n’étais pas ta fiancée. » Il détourna le regard, mâchoire serrée. « J’ai agi ainsi pour m’éviter l’embarras. »
« L’embarras ? Tu ne trouves pas ça déjà embarrassant ? » répliquai-je.
Il se défit de ma prise et planta ses yeux bleus dans les miens, froids et résolus. « Ma véritable épouse a fui. Que ce soit vrai ou pas, je dois la retrouver. En attendant, tu dois tenir le rôle de mon épouse. »
« Quoi ? » Secouant la tête, la panique dans ma voix. « Non. Je ne peux pas. Je dois retourner épouser l’autre homme. Tu n’es pas le seul à être désespéré ici. Je suis sur le point de perdre la société de ma mère. Je ne peux pas laisser ça arriver. »
Puis il dit, calmement : « Je vais t’aider. »
Surprise, je haussai un sourcil. M’aider ? De quel droit ? Était-il riche ? Avait-il des millions ? L’endroit et la cérémonie n’avaient pas l’air d’un mariage somptueux — il n’y avait qu’un nombre limité d’invités.
Je laissai échapper un rire sarcastique. « Ne me fais pas rire. »
« Combien te faut-il ? » Sa voix, soudain sérieuse, me fit m’immobiliser.
Je le jaugeai, pesant s’il bluffait. « Dix millions de dollars, » répondis-je sans réfléchir. Pourquoi ce chiffre ? Peut-être parce que l’idée d’un marché m’était devenue si naturelle.
« Dix millions… » murmura-t-il, fronçant le sourcils. « Comment savoir que tu dis la vérité ? »
Mes poings se serrèrent. « Si tu n’as pas l’argent, je partirai maintenant. »
« Attends ! J’ai dit que j’aiderais. Mais je dois confirmer ton identité. Ne m’en veux pas. »
Je redressai le menton, sortis mon portable et mon portefeuille ; il fit de même. Nous échangeâmes nos pièces d’identité. Hudson. Adrian Martinez, 29 ans. Hudson… ce nom me disait quelque chose, mais mon esprit était encore embrouillé.
Serait-il vraiment judicieux de lui faire confiance ?
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