A sala de visitas da penitenciária feminina de São Pietro era um lugar cinza e sem vida. Vitória, vestida com o uniforme sem cor das detentas, esperava, a impaciência roendo suas entranhas.
Então, a porta se abriu. A mulher que entrou era pequena, idosa, com os cabelos brancos presos em um coque severo e os olhos de um verde tão penetrante quanto os de Vitória. Usava um tailleur de alta costura que parecia um insulto àquele ambiente.
— Vovó.
— Vitória — a matriarca da família Fontana sentou-se à sua frente, a postura régia. — Então você se permitiu mesmo vir parar aqui.
A neta não conseguiu suportar a intensidade do seu olhar, seus olhos só observaram a mesa.
— Eu criei alguns inimigos poderosos, vovó — disse Vitória, a voz baixa, a primeira demonstração de vulnerabilidade em mui
