Eu a levei para o quarto dela, um santuário de tons rosa e bonecas de porcelana que me davam náuseas. Com um cuidado que eu raramente demonstrava, ajudei a pequena Vitória a tirar o vestido rasgado e manchado de sangue.
As costas dela estavam vermelhas, com vergões que já começavam a inchar. Passei uma pomada com a ponta dos dedos, meus movimentos práticos, não maternais.
Ela fungava, os soluços diminuindo, enquanto eu a vestia com um vestido limpo. Então, ajoelhei-me à sua frente, forçando-a a olhar para mim.
— Sua mãe é fraca, Vitória — eu disse, a voz baixa, mas dura. — E o mundo, minha querida, devora os fracos. As injustiças e as crueldades virão de todos os lados, até mesmo, e principalmente, de quem deveria te amar.
Segurei o queixo dela, meus olhos verdes cravados nos dela.
