Das Problem mit High Heels ist nicht nur, dass sie unbequem sind. Oder dass sie aussehen, als seien sie eine Erfindung der Inquisition. Oder dass sie mich jedes Mal dazu bringen, meine motorischen Fähigkeiten infrage zu stellen. Nein, das Problem mit High Heels ist, dass sie eine verdammte Metapher sind. Ein Symbol für alles, was meine Stiefmutter von mir erwartet. Ein Zeichen dafür, dass man sich verbiegt, um in eine Welt zu passen, die für einen nicht gemacht ist. Und wenn es eine Sache gibt, die ich mit jeder Faser meines Seins ablehne, dann ist es genau das. Also ja. Ich weigere mich, sie zu tragen. Aber natürlich sieht Viktoria das anders. „Ella, das ist nicht verhandelbar“, sagt sie und hält mir ein Paar silberne Stilettos hin, die mindestens zehn Zentimeter hoch sind und gefährliche
