Марсель
Мы ехали уже долго. Сквозь едва приоткрытые веки и тонированное стекло я видел, как огни города давно сменились редким мерцанием фонарей, а затем и вовсе утонули в темноте загородной трассы. Мои ноги затекли, спина ныла от неудобной позы на узком сиденье, но физическая боль была ничем по сравнению с тем, что творилось внутри.
Я притворялся спящим, замедляя дыхание, а сам до боли в мышцах пытался нащупать за спиной края стяжек. Пластик врезался в запястья, не давая ни единого шанса на маневр. Каждая попытка дернуться была тщетной, и от этой беспомощности я буквально закипал. Я, Марсель Рикар, который всегда держал ситуацию на кончике ножа, сейчас лежал в собственной машине, связанный, как какой-то заложник из дешевого боевика.
В горле стоял ком ярости. Я психовал из-за своей глуп
