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Salí del apartamento de Ben, sintiendo el aire más frío en mi piel, pero el corazón extrañamente más ligero. Había confesado mi miseria, había comido huevos perfectos, y mi humillación estaba, temporalmente, bajo control.
Al entrar en mi propio apartamento, el olor a desinfectante industrial de Nicola era el nuevo perfume de mi miseria. Era cien veces mejor que el hedor a humedad. Me dirigí a la habitación con cautela, lista para soltar otro grito histérico si la escena macabra se repetía.
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Entré. El colchón inflable, inflado a la perfección, estaba ahí. El edredón había sido sacudido y doblado con un esmero que solo Ben, el chef-casero-exterminador, podía ofrecer.
No había rastro del gato. Tampoco de la rata. Solo un espacio purificado
