Grecia
El zumbido del helicóptero todavía vibraba en mis oídos mucho después de haber aterrizado en un claro anónimo y haber sido escoltados a toda prisa hacia una camioneta vieja, que olía a polvo y a cuero gastado.
El trayecto fue un borrón de paisajes oscuros y carreteras secundarias. Habían pasado horas, quizás tres o cuatro, pero en mi estado de shock, el tiempo se había estirado como una liga a punto de romperse.
Cuando el vehículo finalmente se detuvo, no estábamos frente a una mansión blindada ni en un penthouse de cristal.
Estábamos en una calle estrecha y empedrada de una ciudad que no reconocía, frente a un edificio de arquitectura colonial que conservaba una elegancia marchita pero orgullosa. Un letrero de madera tallada decía "El Descanso de San Miguel".
No era un luga
