Mis ojos batallaban para enfocar en ese espacio turbio que olía a desinfectante. Estaba recostada, con las piernas atrapadas bajo una manta pesada. Me dolía la garganta, me latía la cabeza, y algo me picaba en la parte superior de la mano: algo que se sentía como cinta sujetando un tubo delgado que goteaba un líquido helado en mi vena. Un suero, me di cuenta. Estaba en un hospital.
Y no estaba sola. Un hombre se acercó desde una de las sillas para visitantes, con el brazo doblado sobre el estómago.
—Hola —susurró Justin—. ¿Cómo te sientes?
Tenía la camisa manchada de sangre.
—¿Estás bien? —Mi voz salió ronca, y la garganta me ardía como papel de lija.
Él miró hacia abajo y luego volvió a alzar la vista.
—Tuya —dijo, asintiendo hacia mi cabeza—. Diez puntos. Atrás. Tuvieron que rasura
