A bela e o bilionário

O Retrato e o Segredo

Por um instante, o tempo pareceu parar. O som do vento desapareceu, e o coração de Veluma pulsava alto demais em seus ouvidos. Fernando permanecia diante dela, imóvel, a expressão indecifrável.

— Saia daqui, Veluma — disse ele, por fim, com a voz rouca, quase suplicante.

Mas ela não se moveu. Algo a prendia naquele lugar. O retrato coberto por um lençol antigo parecia chamá-la de maneira inexplicável.

— Quem é ela? — perguntou baixinho. — A mulher deste retrato.

Fernando fechou os olhos por um momento, como se lutasse contra lembranças que doíam demais.

— Não importa. Já não pertence a este mundo.

Veluma deu um passo à frente, ignorando o aviso. Com mãos trêmulas, puxou o tecido que cobria o quadro. A poeira subiu, e a imagem se revelou sob a luz fraca da vela.

Era uma mulher de beleza serena, com cabelos castanho-claros presos de maneira delicada e olhos de um azul profundo. O sorriso, porém, era triste — tão triste que parecia carregar o peso de uma despedida.

Na base da moldura, lia-se o nome: Eliza Brin.

Veluma olhou para Fernando, o coração apertado.

— Sua esposa.

Ele desviou o olhar, caminhando até a janela coberta por cortinas antigas.

— Morta há cinco anos. E, desde então, esta casa nunca mais dormiu em paz.

— O que aconteceu com ela? — perguntou Veluma, a voz hesitante.

Fernando demorou a responder. Quando falou, seu tom era baixo e carregado de culpa.

— Eliza era frágil. Sofria de melancolia, dizem. Eu… não soube vê-la desmoronar. Certa noite, encontrei-a no lago, imóvel, como se a água a tivesse chamado para o descanso que eu não lhe dei.

Veluma levou a mão à boca, chocada.

— Meu Deus… sinto muito.

Ele a olhou de relance, e algo mudou em seu semblante.

— Não precisa ter pena de mim. Fui o causador de tudo. Meu orgulho, minha ausência, minha frieza... foram eles que a empurraram para a morte.

A chama da vela vacilou, lançando sombras dançantes sobre o rosto dele. Veluma sentiu o coração doer. Aquele homem, que tanto se esforçava para parecer impenetrável, carregava uma dor que o consumia em silêncio.

Ela se aproximou um passo, hesitando antes de falar:

— O senhor vive trancado entre fantasmas, Fernando. Mas nenhum deles pode perdoá-lo — apenas o senhor mesmo.

Ele a fitou, surpreso ao ouvi-la chamá-lo pelo nome. O olhar dela era firme, sincero, e por um instante ele viu ali o que não via há anos: compaixão sem julgamento.

— Vá embora — disse ele, mas o tom não era de raiva, e sim de medo. — Antes que esta casa faça com você o que fez comigo.

— Talvez eu tenha vindo justamente para impedir isso — respondeu ela, num sussurro.

O silêncio entre os dois foi cortado por um trovão distante. Fernando desviou o olhar, como se tentasse se proteger daquilo que sentia nascer dentro dele.

Mas Veluma não se moveu.

— Se a senhora Brin morreu por não ter sido ouvida, então deixe-me escutar o que ainda resta.

As palavras dela ficaram suspensas no ar, e por um instante, o velho relógio da mansão parou de bater.

Fernando passou a mão pelos cabelos, tenso, e deu um passo para trás.

— Você não entende, Veluma. Há mais do que memórias nesta casa. Há algo vivo… algo que não me perdoa por tê-la deixado morrer.

Antes que ela pudesse perguntar mais, um vento forte atravessou o corredor, apagando a vela em sua mão. O quarto mergulhou na escuridão.

E então, de algum ponto dentro da ala oeste, uma voz feminina ecoou, fraca, distante, mas clara o suficiente para gelar o sangue de ambos:

— Fernando… por que a trouxe aqui?

Veluma prendeu a respiração.

Fernando ficou pálido, os olhos fixos no vazio.

— É tarde demais… — murmurou ele. — Ela acordou.Veluma estremeceu com o som daquela voz distante, mas antes que pudesse reagir, sentiu a mão de Fernando envolver a sua com firmeza. A pele dele estava fria, o toque forte, protetor e desesperado ao mesmo tempo.

— Fique perto de mim — sussurrou ele, o olhar fixo na escuridão.

O vento cessou de repente, e a casa pareceu prender o fôlego. Por um instante, só havia o som das respirações entrecortadas dos dois, misturadas ao farfalhar das cortinas.

— Fernando… — chamou ela baixinho, quase sem perceber que usava o nome dele outra vez. — Aquilo era…

— Não diga nada — interrompeu-o, a voz rouca. — Ela ainda está aqui. Eu sinto.

O brilho da lamparina do corredor penetrou pela fresta da porta, revelando o rosto dele — marcado, vulnerável, muito diferente do homem frio e distante que ela conhecera dias antes.

Fernando deu um passo à frente e, sem saber explicar por quê, Veluma o seguiu. A cada movimento, ela sentia o peso invisível do passado pairando entre eles.

— Por que continua aqui, senhor Brin? — perguntou, a voz trêmula, mas cheia de sinceridade. — Por que se condena a este lugar, a essas lembranças?

Ele respirou fundo, desviando o olhar.

— Porque mereço. — Sua voz quebrou levemente. — A morte de Eliza não me persegue à toa. Eu a amava, mas amei do jeito errado. Com egoísmo. Com orgulho. E quando percebi o que havia feito, já era tarde demais.

Veluma sentiu um nó na garganta. O peso das palavras dele, o tom amargo, o arrependimento — tudo a comoveu profundamente.

— Ninguém merece viver preso à culpa, Fernando — disse, baixinho. — Ela o amaria demais para querer isso.

Ele riu com tristeza, balançando a cabeça.

— Você fala como se soubesse o que é perder alguém que se ama mais do que a si mesmo.

Veluma engoliu em seco, e o olhar dela se encheu de dor.

— Eu sei. — respondeu, e por um instante, os olhos verdes dela se perderam em lembranças distantes. — Eu também perdi alguém… e passei meses acreditando que se eu tivesse feito algo diferente, talvez ele ainda estivesse vivo.

O silêncio que se formou foi quase sagrado. Fernando a observava, e algo dentro dele começou a ruir — um muro que mantivera de pé por anos.

Ele se aproximou lentamente, até que as respirações se misturaram. O cheiro leve de flores e cera de vela o envolvia, e pela primeira vez em tanto tempo, Fernando Brin sentiu o coração bater não por culpa, mas por vida.

— Você não deveria estar aqui, Veluma — murmurou, mas o tom não era de ordem; era de súplica.

— E, ainda assim, estou — respondeu ela, encarando-o sem desviar os olhos. — Porque algo me diz que é aqui que eu deveria estar.

Os dedos dele tocaram de leve o rosto dela, como se temesse que desaparecesse ao menor movimento. Foi um toque breve, contido — e, ainda assim, capaz de despertar tudo o que estava adormecido em ambos.

— Eu… — ele começou, mas não conseguiu terminar.

Antes que dissesse qualquer coisa, um estrondo fez as janelas vibrarem. As luzes da lamparina vacilaram. A chama da vela acesa por Efraim no corredor se apagou, e o frio tomou conta do ambiente.

Fernando se afastou de repente, o olhar assustado.

— Ela não quer que eu me aproxime de você…

Veluma, atônita, olhou em volta.

— A senhora Brin?

Ele assentiu lentamente.

— Eliza. Sempre que tento me libertar, algo acontece. A casa muda. As portas rangem. O vento fala.

Ela respirou fundo, a voz embargada:

— Então talvez não seja ela, Fernando. Talvez seja o seu coração tentando impedi-lo de recomeçar.

Ele a olhou com intensidade, e pela primeira vez em anos, lágrimas brilharam nos olhos do magnata.

— Eu não sei se ainda consigo…

Veluma se aproximou, estendendo a mão com delicadeza.

— Deixe-me tentar mostrar que pode.

O toque das mãos deles se uniu, quente contra o frio da mansão. Lá fora, a tempestade começava a cessar.

E enquanto o trovão se afastava, Fernando percebeu que, pela primeira vez desde a morte de Eliza, o som da chuva soava como uma promessa — e não como um castigo.