Sa chatte chaude et accueillante. La vie même qui coulait dans son corps. Ses sourires. Sa voix. Son rire. Les conversations avec elle. Son esprit et son tact. Tout ce qui faisait d’elle qui elle était, lui appartenait.
« Pitié. Pitié. Daddy. Pitié », supplia-t-elle en gémissant sous lui, avant de revenir à gémir son nom, l’étau de sa chatte sur sa bite implacable.
« Dans une minute, bébé fille. Daddy aime ce qui arrive après trois », dit Harry, le s****d dépravé qu’il était.
La peau claquait contre la peau, assez fort pour fendre l’air et rivaliser avec leurs gémissements et halètements. Ses jambes le tenaient à peine debout, mais sa bite douloureuse était trop occupée à b****r sa chatte pour qu’il soit raisonnable.
Le coup de banquet lui avait appris qu’« après trois » signifiait que
