Dans le royaume brûlé par le soleil de Zahara, le roi Aryan régnait d’une main de fer. Son cœur souffrait encore de la perte de sa bien-aimée reine Aurora, qui avait succombé à la maladie il y a seulement quelques semaines.
« Aryan, » murmura-t-elle, la voix à peine plus forte que les machines juste avant qu’elle ne meure. « Il y a quelque chose que je dois te dire avant de partir. »
Aryan se pencha plus près, caressant ses articulations. « Économise tes forces, mon amour. Repose-toi. Nous parlerons quand tu seras plus forte. »
« Non. » Ses doigts se resserrèrent faiblement autour des siens. « Je ne serai pas plus forte. Écoute-moi. » Une larme glissa sur sa joue. « Jasmine, notre plus jeune, elle n’est pas de toi. »
Les mots frappèrent comme un poignard. Aryan se figea, le souffle cou
