medicioa

Prologo

Pov's Khadija.

Estados Unidos. 🏥 Nova York.

09:30 AM.-

Sou muçulmana, larguei a minha família na Arábia Saudita, para vim cursar medicina nos Estados Unidos.

Na minha cultura, a mulher é criada para casar e ter filhos. Nós somos ensinadas desde de pequena a seguir os costumes.

Meu pensamento é diferente das outras muçulmanas, sempre sonhei em trabalhar e ter uma profissão.

Eu fui repudiada pela minha família, por essa escolha. Sou proibida de vê-los.

Moro sozinha, exerço a minha religião, mas ainda sim sinto o preconceito dos americanos enraizados.

Para uma muçulmana viver num país como este, é sem dúvida uma batalha.

— Marabha (olá).— cumprimento o porteiro na entrada, educadamente.

Sou ignorada, sinto que é pelo fato de eu usar um hijab e por ser muçulmana. Coloco o meu jaleco em volta da abaya que uso.

Hoje começa o meu primeiro dia como residente. Ando pelos corredores do hospital, conhecendo o lugar que eu vou trabalhar.

Uma das que presta-socorro vem trazendo um paciente às pressas na maca.

— Doutora, eu estou precisando de ajuda aqui.— ela grita por mim.

Fico paralisada, imóvel, com os meus sentidos distantes. Meus olhos nem piscam, focalizando no paciente em estado grave.

— Doutora—mais uma vez, sou chamada.

Até tento dar passos adiantes, mas o meu instinto fala mais alto: é um homem. É proibido qualquer tipo de toque e contato físico.

Um médico em disparada toma a frente. Ele nem usa o jaleco, seu cabelo está todo bagunçado, como tivesse acabado de acordar.

De imediato, seu primeiro ato é começar a fazer massagens cardíacas com as próprias mãos, no paciente, no meio do corredor.

Todos olham para tela que medem os batimentos cardíacos, esperando um sinal vital.

Quando o aparelho apita e dá indícios, imediatamente o médico manda:

— Leve o paciente para sala UTI. Rápido!

As enfermeiras saem puxando a maca, às pressas.

A atenção do homem de cabelo loiro; usando um uniforme azul predomina, pro meu rosto marcado pelo hijab.

Engulo em seco, desviando o olhar pro chão. Este que está na minha frente é o meu chefe. Por Alláh, estou ferrada!

O doutor Dylan Ortez é maior cirurgião nomeado, todos o prestigia; existem até livros publicados em seu nome.

O rosto dele está estampado na entrada do hospital, destacando o grau de sua relevância.

— Você vem comigo, novata.— ele começa a me puxar pelo braço.

– Não me toque.— sussurro, quase inaudível, desconfortável.

E ganho o olhar sarcástico, junto com um sorriso irônico. Seus olhos azuis, me analisam de cima abaixo, como se eu fosse inferior.

— Você veio para uma igreja ou trabalhar? Troque essas roupas esquisitas.— evidencio a careta que o homem faz, ao mandar.

— Não posso usar roupas que marquem o meu corpo, é haram, doutor.— explico, e o mesmo não dá a mínima, revirando os olhos impaciente.

— Vá procurar o que fazer, vá para emergência.

— Para emergência?— minha voz sai receosa.

— Achou que o trabalho ia ser moleza, residente?— vejo-o se colocar em minha frente.

Aproximação me deixa nervosa, quando dou passos para trás e sinto as minhas costas serem prensadas na parede; por os nossos rostos estarem tão perto.

— E-eu...— suspiro tensa.

—Bora, eu tô mandando. A sua aprovação depende de mim, se esforça pelo menos. Coloca um batom nesses lábios...— ele repara, e umedeço a minha boca na hora— Não quero médicas feias ao meu lado.

— Doutor Dylan....— penso em chamá-lo.

Mas já o vejo no final do corredor, flertando com uma enfermeira. Diferente do mau humor que estava agora a pouco comigo, ele troca sorrisinhos com a profissional descaradamente.

Me viro, começando a andar.

Eu só ia pergunta-ló onde ficava a emergência.

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