—Dijiste que no era otro festín de sangre.
Dorian miró a Camille y se encogió de hombros. —No lo es.
Mientras caminaba por el pasillo de Éxtasis, consciente de que ella se apresuraba para mantenerse a su ritmo, se giró justo a tiempo para atraparla cuando tropezó con sus tacones de quince centímetros y casi salió volando por el suelo de mármol.
Se sentía cálida entre sus brazos, su cintura delgada... y con sus pechos presionados contra su pecho, se sentía bien. Demasiado bien.
Su boca se entreabrió, y lo miró con esos ojos como metal líquido. Pero él soltó sus manos de su cintura y dio un paso atrás.
—Vamos, sigamos.
—Entonces, ¿qué es, si no es un festín de sangre?
Ella luchaba de nuevo por mantenerse al ritmo de sus largas zancadas, así que él aminoró el paso.
—Una bacanal.
—¿Un
