Às nove em ponto, o 17º andar tinha cheiro de café novo e nervos antigos.
Sofia chegou com passos medidos, como quem reaprende a andar no próprio lugar. O corredor parecia mais longo, as baias mais altas, e — ainda assim — havia um quê de casa naquele tapete gasto.
Lorenzo já a esperava. Sem paletó, mangas dobradas, dois copos fumegantes sobre a mesa dela.
— Promessa cumprida. — Ele empurrou um dos copos para perto dela. — Quente.
— Eu estava com medo de que esfriasse no caminho. — Sofia respondeu, e o sorriso saiu pleno, desprevenido.
— Eu também. — Disse, mas não olhava o café; olhava para ela, como quem confirma que o coração ainda cabe no peito.
Júlia surgiu com o timing impecável dos anjos intrometidos.
— Bom dia, presidente. Bom dia, protagonista da minha série favorita. — Tom
