Договор с Дьяволом

Первый выстрел

Сирена взвыла так громко, что я вздрогнула и прижала ладони к ушам. Красный свет вспыхнул за окном — прожекторы, тревога, война.

Доменико уже был у двери, пистолет в руке, телефон у уха. Его голос был ледяным, отчётливым, без единой трещинки:

— Периметр А. Все на позиции. Снайперы на крышу. Лука — ко мне. Живо.

Он повернулся ко мне. В его глазах не было того мужчины, который секунду назад шептал моё имя. Теперь это был дон. Хищник. Командир.

— Идём, — он схватил меня за запястье.

— Куда? — я едва поспевала за ним. — Доменико, что происходит?

— Твой отец прислал армию, — он тащил меня по коридору, мимо окон, за которыми мелькали тени, мимо охранников с автоматами. — Они окружают дом. Двадцать человек. Возможно, больше.

— Марко…

— Не знаю, среди них он или нет. Но если он там — он мёртв. Я не шучу, Алесса.

Мы ворвались в его кабинет. Он подошёл к книжному шкафу, дернул за какую-то книгу — щелчок — и секция стены отъехала в сторону. За ней — металлическая дверь с кодовым замком.

— Сейф, — сказал он, быстро набирая цифры. Дверь открылась с гулом. Внутри — узкая комната, стены из бетона, полка с водой, аптечка, мониторы с камерами наблюдения. — Заходи.

— Нет, — я отступила на шаг. — Я не буду сидеть здесь, пока ты…

Он обернулся. Его глаза пылали.

— Ты войдёшь. Или я втащу тебя силой.

— Доменико!

Он схватил меня за талию, поднял — я взвизгнула от неожиданности — и бросил в сейф. Я приземлилась на колени, поскользнулась на гладком бетоне. Он стоял в дверях, силуэт, вырезанный из тьмы и света коридора.

— Я вернусь, — сказал он. — Или умру. Но ты останешься здесь. Живая.

— Доменико, не смей…

Дверь захлопнулась. Щелчок замка. Тишина.

Я подскочила, бросилась к двери, дернула ручку. Не поддавалась. Стукнула кулаками — глухой звук, бетон поглощал всё. Я была в гробу. Живом, с мониторами и водой, но в гробу.

Я обернулась. На стене — четыре экрана. Камеры. Я увидела двор особняка — тёмные фигуры у ворот, вспышки фар. Улицу — машины, люди в чёрном с оружием. Крышу — снайперы Вителло в прицелах. И коридор — Доменико бежал вниз по лестнице, Лука рядом, оба с автоматами.

Выстрел.

Глухой, отдалённый, но я услышала его сквозь стены. Потом ещё один. Ещё. Серия. Война началась.

Я прижалась к мониторам, глаза бегали по экранам. Я искала его. Доменико. Где он?

На третьем экране — главный холл. Двое в чёрном ворвались через окно, стекло посыпалось. Доменико вышел из-за колонны, выстрелил дважды — оба упали. Третий — сзади. Я вскрикнула, но он не услышал. Доменико обернулся в последнюю секунду, выстрелил. Третий упал.

Но их было больше. Много больше.

Я не могла. Я просто не могла сидеть и смотреть, как его убивают.

Я оглядела сейф. Полки. Вода. Аптечка. И… ящик в углу. Металлический, неприметный. Я подползла, открыла.

Пистолеты. Три штуки. И коробка патронов.

Мои руки дрожали так, что я едва вставила обойму. Я никогда не держала оружие. Я рисовала эскизы зданий, пила кофе с подругами, мечтала о Париже. А теперь я сидела в сейфе мафиозного дона с пистолетом в руке.

Я посмотрела на монитор. На стене сейфа, рядом с дверью, была панель. Красная кнопка. Я нажала — ничего. Потом заметила рычаг под полкой. Дёрнула.

Щелчок. Дверь приоткрылась на сантиметр.

Я выдохнула. Он не запер её полностью. Или запер, но предусмотрел аварийный выход. Для себя? Или для меня?

Я выскользнула в кабинет. Тихо. Осторожно. Пистолет в обеих руках, как в кино, хотя я понятия не имела, как правильно держать.

Коридор был пуст. Далеко внизу — выстрелы, крики, звон разбитого стекла. Я пошла на звук. Одна рука прижимала пистолет к груди, другая — стену. Каждый шаг отдавался эхом в моём сердце.

Лестница. Я спустилась на полпути и замерла.

Внизу, в холле, Доменико стоял спиной ко мне. Перед ним — трое в чёрном. Один лежал у его ног. Двое других прицеливались. Доменико был ранен — я увидела кровь на его рукаве, тёмную лужу под ногами. Он держался за перила, дышал тяжело.

— Ты один, Вителло, — сказал один из нападавших. — Сдайся. Дон Романо обещал быструю смерть.

— Расскажи это моим пулям, — прошипел Доменико, но голос его был слабее обычного. Он терял кровь.

Я стояла на лестнице, за перилами, в тени. Они не видели меня. Но я видела их. И я видела, как третий, тот, что лежал, медленно поднимался. У него в руке был нож. Он полз к Доменико сзади, пока тот смотрел на двоих перед собой.

Нет.

Я не думала. Я просто подняла пистолет. Две руки. Глаза закрыты наполовину. И нажала на курок.

Выстрел оглушил меня. Отдача выбила пистолет из рук, я отлетела назад, ударилась спиной о стену.

Но я попала.

Человек с ножом замер, пошатнулся, упал на колени. Он посмотрел на меня — вверх, на лестницу — с таким удивлением, будто увидел призрак. Потом рухнул лицом вниз.

Двое других обернулись. Доменико тоже обернулся.

Его глаза… я никогда не забуду его глаза в тот момент. Шок. Удивление. Что-то тёплое, дикое, живое. Он смотрел на меня так, будто впервые меня видел.

— Алесса, — выдохнул он.

Но нападавшие уже двигались. Они подняли оружие — на меня.

Доменико рванулся вперёд, выстрелил дважды. Один упал. Второй — в сторону. Но третий, тот, что упал раньше, шевельнулся. Он ещё дышал.

Я схватила пистолет с пола, поднялась. Руки тряслись, но я держала оружие направленным вниз.

— Алесса, стой! — крикнул Доменико.

Я не слушала. Я спустилась по лестнице, шаг за шагом, пистолет в руках, сердце в горле. Я дошла до него. До Доменико. Он стоял, прислонившись к перилам, бледный, с окровавленной рукой, но живой.

— Ты… — его голос сорвался. — Ты пришла за мной.

— Заткнись, — прошептала я, и слёзы катились по щекам, хотя я не плакала. — Просто… заткнись.

Он поднял руку, коснулся моей щеки. Его пальцы были мокрыми — от крови или пота, я не знала.

— Алесса, — он произнёс моё имя снова, и в этот раз это было не приказ. Это было благодарение. Или прощание.

Потому что в этот момент за спиной раздались шаги. Медленные. Уверенные. Знакомые.

Я обернулась.

В разбитом окне стоял мой брат.

Марко.

Живой. В чёрном. С пистолетом в руке. Направленным прямо на меня.

— Привет, сестрёнка, — улыбнулся он. — Долго не виделись.