Доктор работал молча.
Его пальцы были короткими, суставистыми, с жёлтыми пятнами никотина на кончиках — руки человека, который видел слишком много смертей, чтобы паниковать. Он достал из чемодана ампулы, хлопок, шприцы, тонкую иглу. Алесса лежала на кровати, глядя в потолок, и чувствовала, как кровь продолжает вытекать из неё. Медленно. Упрямо. Как песок сквозь пальцы, которые сжимаются всё сильнее, но не могут удержать.
— Поднимите её на кровать, — скомандовал он Рафаэлю. — Осторожно. Не трясти. Не наклонять.
Рафаэль подхватил её под колени. Его руки были твёрдыми, но движения — нежными, почти робкими, как будто он боялся, что она разобьётся у него на руках.
Доктор сделал укол в вену. Холод расплылся по руке, поднялся к плечу. Потом второй укол — в живот. Не больно. Просто давление.
