—No es cierto mamá —me niego a creer lo que mis ojos ven.
—¿¡Qué no lo estás viendo!? ¡Mira Jonathan! —agranda más la pantalla, y lo que veo me produce náuseas.
Quizás es por la borrachera de anoche. El caso es que corro al baño, arrojo en el inodoro, como si el hígado se me quisiera salir.
La imagen de Fiorella se reproduce en mi mente, una y otra vez, provocándome dolor de cabeza.
—¡Eso no es cierto, madre! —digo desde el baño, pero de nuevo se me viene una bocanada de vómito, y así una tras otra, hasta quedar débil en el suelo. Sentado, con la espalda recostada en la pared, y las manos alrededor de mis piernas.
Mi madre, angustiada se inclina delante de mí, acaricia mi rostro con sus manos temblorosas, y su mirada cristalina.
—Dime que lo que vimos ahí es un mentira, que no…
