Desde mi sofá, la escena parecía una película muda mal sincronizada. La música electrónica estaba tan alta que se comía las palabras. Solo veía gestos.
Veía la espalda de Dante. Recta. Inmóvil. Una pared de tensión contenida bajo una chaqueta de tres mil euros.
A su lado, Iván se balanceaba sobre los talones, con esa energía nerviosa de un niño hiperactivo que acaba de comerse una bolsa de azúcar.
Y enfrente, los tres rusos. Eran enormes. Armarios de tres puertas con trajes grises que les quedaban pequeños en los hombros.
El líder, un tipo con cara de bulldog y el cuello rojo, le estaba gritando algo a Dante. Señalaba con el dedo. Un dedo gordo como una morcilla que se acercaba demasiado a la cara de Dante.
Vi cómo Dante negaba con la cabeza. Un movimiento corto. No.
El ruso se puso
