Subo las escaleras. Cada paso pesa. Saco la llave. La puerta se abre. Luna está ahí. Sentada. Esperando. Se levanta en cuanto me ve.
—¿Dónde estabas? —pregunta.
Su voz no es acusadora. Es preocupada. Eso duele más. La miro. Por un segundo, pienso en decirle todo. El coche. Las drogas. El arma. El golpe. La amenaza. Todo. Pero no. No puedo. No ahora.
—Trabajo —respondo. La palabra suena vacía, hueca.
Ella me observa. Demasiado. Como si buscara algo en mi cara, alguna grieta en mi armadura.
—¿Seguro? —pregunta.
Asiento. Saco el sobre. Lo dejo sobre la mesa.
—Conseguí esto —digo.
Ella lo mira. Lo abre. Sus ojos se agrandan.
—¿De dónde…?
—Un extra —interrumpo, una verdad a medias—. Un pago por un trabajo rápido.
Silencio. No me cree. Lo sé. Pero tampoco insiste. Eso es peor. Es como
