Mi padre nos miraba como si estuviera viendo una pelea de gallos. No sabía si intervenir o reírse. Finalmente, se pasó una mano por el rostro y murmuró:
—Dios mío… ¿Por qué no tengo hijos normales?
—Solo una hija tuviste, así que deja de quejarte —repliqué con una media sonrisa.
Uriel soltó una risa por lo bajo, pero no de esas divertidas. Era más bien como un bufido de incredulidad. Salió de la oficina primero. Yo lo seguí detrás, y papá al final, cerrando la puerta tras de sí como si cerrara una caja llena de dinamita.
Al salir a la sala, todos los ojos se posaron en nosotros.
—¿Todo bien? —preguntó mamá, con ese tonito de “quiero enterarme de todo ya”.
—Todo perfecto —dije con mi mejor sonrisa fingida, y tomé del brazo a Uriel—. Solo estábamos aclarando algunos puntos importantes
