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Bajé del avión con Bianca a mi lado, y el aire londinense, fresco y elegante, nos envolvió en cuanto pusimos un pie en la pista. Mi padre ya se había encargado de todo; un auto n***o nos esperaba a la salida del aeropuerto, discreto, eficiente, como todo lo que hacía él.
El chofer, un hombre mayor de traje n***o y mirada inexpresiva, nos hizo una leve reverencia antes de abrir la puerta trasera. Bianca y yo nos acomodamos en los asientos de cuero, y en cuanto el motor rugió suavemente, ella tomó mi mano con fuerza. No dijo nada. Solo me miró, como si supiera lo que estaba a punto de enfrentar.
Por un momento cerré los ojos. No sé si fue el cansancio del viaje o una necesidad absurda de encontrar calma en medio del torbellino en el que me estaba metiendo.
"Ya llegamos", anunció
