Angelo
Je reste un instant immobile, à la regarder respirer. Sa poitrine se soulève lentement, régulière, et chaque souffle dénoue un peu la colère qui me dévorait. La chambre est plongée dans une semi-obscurité ; la lune, derrière les rideaux, découpe des lignes pâles sur le parquet. L’odeur de sa peau et de son shampoing flotte dans l’air. J’ai l’impression d’être accro à cette senteur — elle me rassure, elle m’apaise, elle m’ancre.
Je m’assois au bord du lit. J’hésite. Mon loup me poussera toujours vers elle ; moi, je veux la protéger de moi-même. Alors je me contente de lui dégager une mèche collée sur sa joue. Sa peau est tiède, douce, et une décharge remonte le long de mon bras. Je ferme les yeux, je respire. Me calmer. Ne pas l’effrayer.
— Angelo… t’es rentré ?
Sa voix est un mu
