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Dias depois
O aroma do alho dourado em azeite de oliva enchia o apartamento, misturado com o murmúrio suave de uma peça instrumental francesa que saía da vitrola no canto da sala. Emely mexia calmamente o molho cremoso que havia preparado com cogumelos e especiarias. Ele se movia com desenvoltura na cozinha de Hiram Leclerc, como se estivesse na sua própria casa.
O pintor observava-a do batente da porta, apoiado com uma taça de vinho na mão e os olhos brilhando de fascínio. O apartamento estava em penumbra, iluminado apenas pelas luzes quentes da cozinha e pelo brilho suave que entrava pelas janelas panorâmicas. No cavalete ao lado da sala, repousava uma tela inacabada com o perfil de Emely, capturado com precisão obsessiva.
— Em que você está pensando? Ela pergun
