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Naquela manhã, os assistentes administrativos pararam para encarar descaradamente o homem que acabara de entrar pelas portas principais do hospital. Terno azul-meia-noite, gravata Burberry frouxa, mandíbula cerrada como se tivesse acabado de roer aço.
— Juiz Hawthorne. Disse a recepcionista, piscando demais. — O diretor está em cirurgia. Ele pediu que ela esperasse alguns minutos na sala executiva.
— Minutos. Repetiu Willian, consultando o seu Rolex com irritação. — Perfeito.
Os olhares estavam fixos nele. Alguns discretos, outros nem tanto. Duas enfermeiras sussurraram a poucos metros de distância. Ele as ignorou, assim como ignorava tudo que não tivesse um propósito funcional na sua vida. Ele caminhou em direção à sala executiva como alguém entrando na sua própr
