Na cama, envoltos pelo conforto da noite tropical, o clima de serenidade começou a mudar. Clara repousava a cabeça sobre o peito de Rafael, os dedos desenhando círculos preguiçosos em sua pele. Mas a tranquilidade foi interrompida quando Rafael, com a voz baixa e firme, mencionou: “A creche só ficará pronta em três meses.”
Clara ergueu a cabeça, franzindo o cenho.
“Três meses? E o que eu vou fazer até lá, Rafael?”
“Você pode trabalhar comigo,” ele sugeriu, como se a resposta fosse óbvia. “Já conversamos sobre isso.”
Clara, no entanto, não escondeu o desagrado. Em um raro momento de rebeldia, cruzou os braços.
“Não. Vou voltar para o hospital.”
O silêncio que se seguiu foi pesado. Rafael inclinou a cabeça levemente, os traços do rosto endurecendo.
“Clara,” ele advertiu, mas antes que
